Ах, наконец-то осень наступает,
Дожди, гроза и пожелтевший лес,
И муза, торжествуя, призывает
Творить дела, достойные небес!

Мы все грешны! Мы все грешим!
И каждый точно это знает.
Но Бог прощает, а за ним
И человеку подобает.

Молодость в прошлом, года не вернуться,
И сколько ещё мне отмерено лет?
Боюсь я не смерти, боюсь не проснуться
И даже не знать, что меня больше нет.

Холодно, ветрено, тихо вокруг,
мысли о близких, о нашей планете,
те, что, возможно, когда-нибудь вдруг
строчками станут в английском сонете.

Циферблат мне напомнит, что вечности нет
для таких, как я и как ты.
Повезло нам с тобой увидать этот свет,
только жаль, что не с той высоты.

Не радует погода, боже правый,
Когда же мы почувствуем весну?
И город, от зимы слегка усталый,
Лениво смотрит, как я промелькну.

Чем быть графоманом, уж лучше уснуть в тишине,
Иль быть кем угодно, кого в этот день разбудили,
Смотреть телевизор и сдохнуть в великой стране,
Иль жить ровно так, как и все тут до этого жили...

И гордой поступью шагает
великолепный человек,
Про этот мир стихи слагает,
Про эту жизнь и этот век.